Ses pieds marchèrent soudain d’un rythme fier sur les sillons de sable, longeant les enrochements de la digue sud. Il les contempla fièrement, crânes de mammouths de pierre amoncelés. Lumière dorée sur la mer, le sable, les enrochements. Le soleil est là, les arbres élancés, les maisons citron.

Paris se réveille crûment, lumière du soleil brutale sur ses rues citron. Moiteur moelleuse des fars, brumes vert-rainette de l’absinthe, l’encens des matines, fleuretant avec l’atmosphère. Belluomo se lève du lit de la femme de l’amant de sa femme, la ménagère enfoulardée s’agite une soucoupe d’acide acétique à la main. Chez Rodot Yvonne et Madeleine remettent à flot leur beauté culbutée, démolissent de leurs dents en or des chaussons aux pommes, la bouche jaunie par le pus du flan breton. Visages de Parisiens qui passent, séducteurs satisfaits de ces dames, conquistadores frisottés.

Midi sommeille. Kevin Egan roule ses cigarettes de poudre noire entre ses doigts tachés d’encre d’imprimerie, sirotant sa fée verte tout comme Patrice sa blanche. Autour de nous des goulus piquent de la fourchette des haricots bien relevés qu’ils s’engouffrent. Un demi setier ! Un jet de vapeur de café jaillit du chaudron bruni. Elle me sert quand il fait signe. Il est irlandais. Hollandais ? Non fromage. Deux Irlandais, nous, Irlande, vous savez ?  Ah, oui ! Elle pensait que vous vouliez du fromage hollandais. Ton postprandial, tu connais ce mot ? Postprandial. Il y a ce type que j’ai connu à Barcelone, drôle de type, il appelait ça son postprandial. Allez : slainte ! Tout autour des tables de bistrot se mêlent des haleines avinées et des grognements de gosiers. Son haleine flotte au-dessus de nos assiettes maculées de sauce, les crocs de la fée verte pointent entre ses lèvres. De l’Irlande, des Dalcatiens, d’espérances, de conspirations, d’Arthur Griffith aujourd’hui, AE, poemander, bon berger, de moi. Pour me mettre avec lui sous le joug, nos crimes notre cause commune. Tu es le fils à ton père. Je connais cette voix. Sa chemise à quat’sous, motifs à fleurs pourpres, tremble de tous ses pompons d’hidalgo à l’écoute de ses secrets. M. Drumont, célèbre journaliste, Drumont, tu sais comment il l’a appelée la reine Victoria ? Vieille sorcière aux dents jaunes. Vieille ogresse with the dents jaunes. Maud Gonne, une beauté, La Patrie, M. Millevoye, Félix Faure, tu sais comment il est mort ? Dépravés. La froeken, bonne à tout faire, qui frotte frotte la mâle nudité dans les bains d’Upsala. Moi faire, dit-elle, tous les messieurs. Pas ce Monsieur-ci, ai-je rétorqué. Mœurs de dépravés. Le bain affaire très intime. Je ne permettrais pas à mon frère, non, pas même à lui, un truc de jouisseur. Yeux verts, je vous vois. Les crocs, je sens. Jouisseurs.