Passe.

La bêche sidérale

autrefois là s’est engouffrée.

Ce soir un village d’oiseaux

très haut exulte et passe.

Écoute aux tempes rocheuses

des présences dispersées

le mot qui fera ton sommeil

chaud comme un arbre de septembre.

Vois bouger l’entrelacement

des certitudes arrivées

près de nous à leur quintessence,

ô ma Fourche, ma Soif anxieuse!

La rigueur de vivre se rode

sans cesse à convoiter l’exil.

Par une fine pluie d’amande,

mêlée de liberté docile,

ta gardienne alchimie s’est produite,

ô Bien-aimée !