Je pense à l’ancien château qui erre en plein cœur de Paris.

Cette ville est un cotillon d’enceintes. On pourrait mesurer son âge comme celui des vieux chênes, en comptant langue tirée les follicules obsolètes. Toucher le relief des cernes et murmurer leurs noms de rois.

La cour carrée est la membrane première. Assis sur le banc plat, je me sais au mésomonde. J’apprécie l’atmosphère sourde de son milieu homogène. On sent bien que la cour se délecte de son pur climat, au sein duquel le temps n’est plus qu’une fonction de la lumière. 

Il y a près de mille ans, au milieu de cette place se dressait le donjon rond, forteresse imprenable, petit œuf militaire. J’aime qu’il ait cerclé de silence un épicentre pour la ville qui bruit.